Ein geplatzter Tumor, der alles Wissen einer Ärztin auf den Kopf stellte

Jeder Arzt wird irgendwann selbst zum Patienten. Für die meisten Ärztinnen und Ärzte bewirken eine schwere Krankheit und die Behandlung eine tiefgreifende Veränderung: Sie lehren Demut, eröffnen eine neue Perspektive und führen schließlich dazu, den Beruf mit einem anderen Bewusstsein auszuüben.

Hier ist die Geschichte von Dr. Rana L. Awdish in ihren eigenen Worten:

Ich war im siebten Monat schwanger, und es war der letzte Tag meiner Facharztausbildung. Ich ging mit meiner besten Freundin zum Abendessen, um das zu feiern. Am Tisch bekam ich plötzlich unerträgliche Bauchschmerzen und musste sofort ins Krankenhaus. Ich wusste es noch nicht, aber in meiner Leber befand sich ein nicht bösartiger Tumor, der gerissen war.

Als ich in der Notaufnahme ankam, schickte mich der Sicherheitsmitarbeiter wegen meiner Schwangerschaft auf die Entbindungsstation statt ins Traumazentrum. In diesem Moment wusste ich, dass ich eigentlich ein Traumazentrum der höchsten Versorgungsstufe benötigte. Doch ich setzte mich nicht für mich selbst ein. Obwohl ich in diesem Krankenhaus als Ärztin arbeitete, wurde mir klar, wie schnell man als Patient die Kontrolle verlieren kann. In Krisen gehorcht man Autoritätspersonen ohne weitere Fragen.

Auf der Entbindungsstation empfing mich ein Assistenzarzt. Er wusste jedoch nicht, wie man das Ultraschallgerät bedient. In diesem Moment sah ich die Unsicherheit eines Menschen, der Teil der Medizin ist und doch seinen Platz darin nicht findet.

Er sah mich an und sagte:

"Ehrlich gesagt bin ich nicht besonders gut darin, diese Bilder zu lesen."

"Ich kann Ultraschallbilder lesen," sagte ich.

Ich musste selbst sagen, dass mein Baby keinen Herzschlag hatte.

Der Assistenzarzt fragte: "Können Sie mir zeigen, wo Sie das sehen?"

In diesem Moment verstand ich erneut, dass wir Patienten nur als Lerngelegenheiten betrachten. Wir sehen ihre Erfahrungen aus einer anderen Perspektive, um aus ihrem Trauma Nutzen zu ziehen.

Von da an ging alles schief. Ich wurde notoperiert. Mein Hämoglobinwert lag bei 3. Meine Thrombozyten lagen bei 15. Meine Leberenzyme hatten Werte im Zehntausenderbereich erreicht. Ich erlitt einen refraktären hämorrhagischen Schock und ein Multiorganversagen.

Doch dieser erste Krankenhausaufenthalt war nicht der letzte. Die Ereignisse jener Nacht zogen zahllose Operationen, erneute Aufnahmen und Aufenthalte auf der Intensivstation nach sich. Und meine Ausbildung ging weiter.

Ich durchlief nicht nur einen körperlichen Heilungsprozess; zugleich musste ich meine gesamte Vorstellung davon, was Medizin ist, neu überdenken.

Ich sah selbst, dass wir Ärzte nicht darauf vorbereitet sind, dem Leid zu begegnen. Es ist leicht, Patienten auf dem Computerbildschirm als geordnete Daten zu sehen; der im Bett liegende Patient ist dagegen chaotisch. Mit Emotionen umzugehen ist schwierig.

Außerdem wurde mir bewusst, wie wichtig die Sprache ist, die wir benutzen. Im Operationssaal hörte ich den Anästhesisten sagen: "Wir verlieren die Patientin, sie entgleitet uns."

Als Ärztin verstand ich die Logik dahinter. Als Patientin erkannte ich jedoch, wie zerstörerisch es ist, solche Worte zu hören. Wir Ärzte bemerken oft nicht, wie genau Patienten jedes einzelne unserer Worte aufnehmen.

Dazu schrieb ich einen Artikel: Never-Words: Was sollte man Patienten mit schweren Erkrankungen nicht sagen?

Dafür sprachen wir mit Kolleginnen und Kollegen und diskutierten, wie andere Formulierungen auf Patienten wirken. Zum Beispiel können wir statt "Es gibt nichts mehr, was wir tun können" sagen: "Diese Behandlung konnte den Krebs nicht wirksam kontrollieren, aber wir haben weiterhin Möglichkeiten, Ihre Beschwerden zu lindern und Ihre Lebensqualität zu verbessern".

Ein großer Teil meiner heutigen Arbeit befasst sich mit Kommunikationstraining, das nicht nur mitfühlend, sondern auch effizient ist. Eine der größten Ängste von Ärzten ist, dass emotionale Gespräche zu lange dauern und sie dadurch ihre Arbeit nicht schaffen. Doch das stimmt überhaupt nicht.

Wenn wir Emotionen nicht anerkennen und die Sorgen oder Ängste des Patienten nicht ernst nehmen, beteiligt er sich weniger am Prozess. Menschen können rationalen Gedanken nicht zuhören, wenn sie starke Emotionen erleben. Wenn man jedoch einfach sagt: „Ich kann mir vorstellen, wie beängstigend das sein kann“, fühlt sich der Patient verstanden und kann den Prozess besser durchlaufen. Ich versuche, Ärzten zu helfen, zu verstehen, dass diese Art von Kommunikation tatsächlich keine Zeitverschwendung ist.

Es gibt wissenschaftliche Belege dafür, wie wirksam empathische Kommunikation in der Patientenversorgung ist. Sie verbessert die Therapietreue, verringert die Notwendigkeit, erneut die Notaufnahme aufzusuchen, und verbessert die Behandlung chronischer Erkrankungen.

Dieses Bewusstsein lernte ich von einem der Chirurgen, die mich operiert hatten. Damals bemerkte ich meine eigene Angst nicht. Ich stellte ihm viele technische Fragen: "Welches Material werden Sie für die Rekonstruktion verwenden? Ein Netz oder ein Allotransplantat? Wie werden wir das Infektionsrisiko minimieren, da ich im Krankenhaus arbeite?"

Er wandte sich mir zu und sagte: „Ich möchte, dass Sie mir sagen, wovor Sie sich am meisten fürchten.“

Ich zögerte und gestand dann: „Ich habe Angst, nach der Operation mit einem Stomabeutel aufzuwachen.“

Er sah mir in die Augen und sagte: „Ich kann Ihnen nicht sagen, wie sehr ich nicht möchte, dass Ihnen das passiert. Ich werde alles tun, was ich kann, um es zu verhindern.“ .

Nach dieser einfachen Frage und Antwort verstand ich, dass die eigentliche Aufgabe von Ärzten darin besteht, die Ängste ihrer Patienten mitzutragen . Ich wusste nicht, dass sich meine Angst nicht mit Daten besiegen ließ. Bis zu diesem Moment hatte ich gedacht: „Wenn ich die richtigen Daten habe, werde ich mich besser fühlen.“ Doch nichts hätte mich so beruhigen können wie die Tatsache, dass der Chirurg meine Angst anerkannte und sie gemeinsam mit mir trug.

Emotionen zu ignorieren ist nicht vernünftig

Das Gesundheitswesen ist von Natur aus ein äußerst emotionaler Bereich. Es ist nicht vernünftig, das zu ignorieren und den Prozess allein durch medizinische Entscheidungen zu steuern.

Zu den Dingen, die mich als Patientin heilen ließen, gehörte auch die Empathie der Menschen um mich herum. Während meines ersten Krankenhausaufenthalts sah ein Radiologietechniker das Krankenhausarmband an meinem Arm und fragte: „Haben Sie ein Baby bekommen? Ein Mädchen oder einen Jungen?“

In diesem Moment musste ich sagen, dass ich mein Baby verloren hatte. Der Techniker und ich umarmten uns weinend. Neben uns stand ein Mitarbeiter des Patiententransports und versuchte mit seinen Augen zu verstehen, was geschah. Jemand anderen mit der Realität meines Lebens konfrontiert zu sehen, war in diesem Moment eine unbeschreibliche Erfahrung.

Auf dem Weg zurück in mein Zimmer fragte der Mitarbeiter des Patiententransports: „Werden Sie noch weitere Untersuchungen haben?“ Ich dachte, er frage, um mich nicht weiter transportieren zu müssen. Als ich später für eine Computertomografie (CT) nach unten gebracht wurde, war er jedoch wieder dort.

Als wir in der Radiologie ankamen, übergab er dem Techniker seine Papiere und sagte leise: „Fragen Sie sie nicht nach dem Baby.“ .

Dieser Mensch hatte verstanden, dass es seine Verantwortung war, mich zu schützen. Und nicht nur er: Während der langen Monate, die ich im Krankenhaus verbrachte, hielt sich das gesamte Transportteam an diese Regel. Wenn mich die Mitarbeitenden auf eine Station brachten, informierten sie die Menschen dort im Voraus, damit niemand mich nach dem Baby fragte. Es war eine der aufrichtigsten Liebesbekundungen, die ich je erlebt habe.

Jeder hat eine größere Rolle

Unabhängig davon, welche Rolle wir im Gesundheitsteam haben, sind wir dafür verantwortlich, dem Leid vor uns nicht gleichgültig gegenüberzustehen. Wir alle haben einen Zweck, der über unseren jeweiligen Arbeitsbereich hinausgeht.

Als ich vor 25 Jahren mit dem Medizinstudium begann, wurde uns beigebracht, keine Emotionen zu empfinden, weil dies die Betreuung der nächsten Patienten erschweren würde. In der Klinik sollten wir neutral und distanziert bleiben; andernfalls könnten unsere Gefühle unser klinisches Urteil trüben. Dafür verwendete man den Begriff „aequanimitas“ : Klinische Distanz.

Daran glaube ich nicht. Tatsächlich hatten diejenigen, die uns das beibrachten, ihre eigenen emotionalen Fähigkeiten nicht entwickelt. Der einzige Weg, den sie kannten, war, Emotionen überhaupt nicht zu berühren.

Doch die Medizin verändert sich jetzt. Sie ist nicht mehr wie früher. Wir können die Gesundheitsversorgung mit unseren eigenen Werten und einem neuen Bewusstsein neu gestalten.

Dr. Rana L. Awdish ist Fachärztin für Pneumologie und Intensivmedizin, Direktorin des Programms für pulmonale Hypertonie am Henry Ford Hospital in Detroit und medizinische Direktorin für Care Experience bei Henry Ford Health. Sie ist Autorin des autobiografischen Buches „Im Schock: Meine Reise vom Tod zur Genesung und die erlösende Kraft der Hoffnung“ (In Shock: My Journey from Death to Recovery and the Redemptive Power of Hope).